ojos negros

existem tantos
jeitos de
ser
existem  tantas formas
de
ser

esperança resguardo
de que harmonizemos
nossos seres
e sejamos
em paz
na simplicidade
elevada
da gratidão
do perdão
compreensão
compaixão

porque o tempo cura
mas o amor cura mais

(a perseverança é uma qualidade
tão nobre quanto a aceitação desapegada
firmo-me no que significa ser fiel ao que sinto
hoje
e sigo buscando
teus olhos de novo

e se puder eu sigo buscando
teus olhos -
tão bonitos
tão escuros
tão argutos
poço profundo de escorpião
- a vida inteira
até o dia
em que eles encontrem os meus de novo
e repetir isso por todas as noites e manhãs
até o fim desta vida
e todas as que sucederão)

Crônica do beco

À Luiza Coimbra e Carolina Knihs

Arde. Arde assim de um jeito morno, agridoce. Noutras arde pungente, rasga mesmo. Sim: corrói. Arde e ela atira para várias direções buscando que não arda. Ou que arda morno, suave. Seus êxitos são temperamentais.

Borderline não senhor, que havia método em seus excessos. Excessos e arroubos que ela já aprendera bem mais a controlar.

Depressiva? Que é depressão? Disfunção neuroquímica ou mal-estar da alma? Qual seria afinal o limiar da dor compreendida e a socialmente inaceitável? Critério arbitraríssimo é o de categorizar depressão como falta de funcionalidade. Depressivos notórios produziram coisas. Produziram inclusive seus próprios fins.

Já não se queixa; apreende. O que arde às vezes coça. Mas às vezes nem incomoda, embora ainda esteja lá. Contemplando com olhos diretos e sérios. Onisciente.

Respira fundo porque consegue fazê-lo. Porque pode. Respira fundo ainda que o ar em seus pulmões às vezes mais arda que alivie. Mas respira, sôfrega. Comovida. Aceitando.

Respira fundo na esperança que desfaça o nó no estômago; porém nem sempre. Ela lembra contudo de quando se perdeu uma vez num beco escuro tão comprido que achou que não houvesse saída. A noite fechando o cerco e os receios todos sibilando em seus ouvidos. Desespero. Toca as paredes do beco, passa os dedos procurando ranhuras no concreto. Toca a princípio com cautela, logo enfia os dedos na parede suja, arranha. Lasca as unhas. Não há saída pelos lados, não. Nada de tergiversar, embora tivesse medo. Respirou fundo como quem implora ao ar que lhe nutra com a vida. Fecha os olhos. Segue. Segue receosa, olha pra trás a cada dois passos. O beco, ah, o beco. Haveria será saída do beco? Ela não sabe.

Sabe é que ficar parada não é uma opção. Entregar-se ao desespero tampouco; isso não a protegeria dos perigos de estar sozinha à noite perdida num beco. Para ver a luz, precisava sair dali. Seguiu. Com medo mas convicção. Resoluta. Caminhou. Caminhou bastante tempo, que beco era aquele, meu Deus? Achou a saída, por fim. Aliviou-se. Ainda estava noite escura. Mas a noite não era eterna.

"Que importa a paisagem, a Glória, a baía
a linha do horizonte?
...o que eu vejo é o beco."¹

Ela via o beco. Todavia via também a paisagem, a Glória, a baía, a linha do horizonte. Via várias coisas e certamente ainda veria muito mais. Se insistisse o bastante.

Todos os becos são transponíveis.



-
O poema indicado por * é de Manuel Bandeira. Serviu de inspiração  também o texto "Além do ponto", de Caio Fernando Abreu.

dolor

vampiros só entram nas casas
se convidados
pessoas só estilhaçam corações
nos quais entraram
estilhaçam por perfídia
ou ignorância
ou ambos

um dia fiquei tão amargurada
que jurei a mim mesma não mais escrever aqui poemas
sobre tudo aquilo
lá

tenho mantido isso
esse não é um poema de amor
é um poema sobre como confiança
às vezes envenena
e te rasga por dentro
sobre como perdoar
é um ato deliberado e doloroso
de sufocar seu ego
e sua necessidade de auto-proteção
em prol de algo maior

algo maior que eu
mas o caminho para tal
é tão profundamente doloroso
que espero somente ter tomado as decisões certas
para que um dia
toda essa dor cesse e faça sentido
faça sentido
para além de tanto
tanto
tanto
ter doído.

Penadito del tiempo

Consagro a medicina do tempo
que faz vibrar os corações de glória


Cura, cura, curador
cura, cura, xamã curador
cura, cura, buscador
cura, cura, xamã buscador

Eu recebi este rezo
foi meu Pai quem me deu
A dádiva da vida
a dádiva de estar viva
E receber medicina
Que cura e guia

tudo está sempre certo

tudo está sempre certo
e tudo está sempre belo
na perfeição oculta do inefável
nos desígnios misteriosos do insondável
na lógica sublime do eterno

tudo está sempre certo
mesmo quando parece torto
o quebrado é uma face do inteiro
a separação é uma ilusão da mente e do ego
a alteridade é um equívoco caro

tudo está sempre certo
ainda que pareça terrivelmente errado
porque a dor é uma oportunidade disfarçada
de receber a bênção de mais um aprendizado

tudo está sempre certo
ainda que o coração ora lateje e pese
ainda que tudo pareça difícil e inadequado

tudo está sempre certo
ainda que hoje não faça sentido
um dia fará
um dia fará
os fatos bastam em si mesmos
sofrer é uma hiper-análise que quase nunca leva ao despertar

o caminho pode ser leve,
ou não,
mas a iluminação com certeza o será

3/02/14

- Você é uma  pessoa maravilhosa.
- Ah, não diga isso de alguém que você conhece tão pouco. Não que eu seja uma pessoa ruim, mas você acabará confiando em pessoas que vão te passar pra trás.
- Bom - riu -, isso acontece o tempo todo.

Manguezal

As árvores do  mangue precisam ter raízes específicas para serem bem nutridas nesse tipo de solo. E há quem as ache feias. Eu, porém, acho a sobrevivência adaptativa algo belo. Elas não morrem, e sim encontram um equilíbrio ao serem deixadas por conta  própria. Fundem-se a natureza, integram-se e sobrevivem. Mas o equilíbrio do manguezal pode ser destruído pela ação humana.

Entre manguezal destruído e árvore viva, tentarei inspirar-me na segunda. E talvez florescer.